C’est mon livre du moment, je n’en suis qu’au début, mais je trouve cela plaisant, bien rythmé et on sait la jeunesse, l’espoir, les rêves. J’aime ce personnage qui parle, on se prend à l’imaginer, à lui donner un physique. J’ai le sentiment que même si la période décrite est celle des années 60 à nos jours, les impressions, elles semblent universelles. A voir ! je vous dirai cela en fermant la dernière page.

La médiathèque de Bourges a décidé d’offrir à toute personne qui entre à la médiathèque, un poème. Pour cela, quatre lectrices de la Compagnie Le Vent des mots se relayeront de 12 h 30 à 18 h 30, sans interruption.

Il y en aura pour tous les goûts et toutes les oreilles !

Il est difficile de faire un résumé de cette matinée , mais j’espère que chacun va y mettre sa touche pour avoir une idée de la richesse de cette rencontre.

Pour ma part , je vous mets deux photos:

Une vitre...

Un vitrail...

Jean-Pierre Siméon   a comparé notre langue à une vitre, on entend la langue, le sens passe, mais c’est transparent.On se surprend à entendre notre langue différemment dès qu’un étranger la parle, il y a des “perturbations” ce qui fait qu’on voit le mot!

La langue va prendre une opacité avec le poème.Le poème est à la langue ordinaire ce que le vitrail est au verre.C’est la réalité sublimée!

J’ai beaucoup aimé cette comparaison, son enthousiasme, sa passion pour la poésie.Pour ma part , il m’a ouvert les yeux sur le monde de la poésie, avec lui , cela parait simple, abordable.Et non pas comme on entend souvent “La poésie? Aaah la poésie…”

Pour ma part , je suis repartie en me disant “oui c’est possible de faire sortir nos livres de poésie qui prennent un peu trop la poussière sur nos étagères!”Alors, suite dans un prochain article quand nous aurons mis en application ce stage…Cela cogite!

Un coup de cœur pour son livre “Ceci est un poème qui guérit les poissons” chez Rue du monde, album pour enfants qui explique ce qu’est un poème (pour les enfants de 7 mois  à 107 ans…)

Jean-Pierre Simon est le directeur artistique du Printemps des Poètes, site que nous avons découvert l’après-midi , à utiliser sans modération surtout demain jour du “Passeur de poèmes”!

Comme un uppercut, plongeons dans le texte de Rémi Checchetto (à paraître fin avril 2010)

J’ai la totalité de mon visage dans mon poing, j’ai l’ensemble de ma pensée sous mes doigts, j’ai ma belle beauté dans ma paume, les lignes de ma main sont exactement les courbes de mon cerveau, plus de distance entre les deux, ma pensée coule de ma main, pas besoin de la capter, nulle nécessité de la muer en gestes, cela se produit, possession, je suis issu de la haute technologie, je suis une œuvre d’art qui cogne au quatre centième de seconde et soudain la vie immédiate, la vie comble, le grand rire dans le jet des poings qui connaissent l’immédiateté de la vie qui abonde dans un seul battement de joie, soudain l’inédit est là, le jamais fait jamais vu et entendu surgit, grâce de l’instant qui réunit toutes les réussites de la vie réussie, convergences, toutes les convergences dans l’œuf nouveau sorti des poings, 1960, 29 octobre victoire contre Tunney Hunsaker 6ème round aux points, 27 décembre victoire contre Herb Siler 4ème round K.-O., float like a butterfly, je vole comme un papillon, papillon je suis, ma danse ? course vive et vite en arrière afin de rejoindre l’enfant volé de bicyclette, toujours l’amener sur le ring, et c’est lui qui dès lors danse, c’est qu’il est toujours lié par le chagrin, toujours dans le froid de l’effroi, c’est qu’il a toujours les mains vidées du guidon, les jambes diminuées de vitesse et d’espaces, la vie atrophiée du pas pouvoir entrer dans le bus des blancs becs, danse enfant volé de bicyclette, danse puisque jamais ta cicatrice au cœur ne se refermera, danse toi qui voit le monde s’effacer, toi dont le sang gelé te fait disparaître de tes chairs, danse de douleur première, danse avant arrière, danse droite gauche, danse diagonales, danse enfant volé de bicyclette, vois maintenant la douleur en croix sur le feutre du ring, vois comme son visage blanchit, comme elle se dit qu’elle n’aurait jamais du naître, comme elle voit le monde s’effacer, le monde, tout le monde blanchir de la blancheur de son visage, sting like a bee, je pique comme une guêpe, guêpe je suis, tchic-tic-whoo / tchic-tic-whoo-whoo / gauche en cible / invincible gauche / gauche invisible / droit armé / gauche encore endimanché du coup qui l’autre au tapis / encore étoiles au gauche / toujours scintillements au gauche / rires du gauche / droit ne désarme pas / yeux suivent la chute de l’autre / l’homme diminué / déjà fin pour lui / droit s’amollissant doucement / rentrant ses dents / lentement s’attendrissant / se baissant / gauche allant visage pour sueur des yeux / yeux assistant au comptage / gauche déjà en ascension / déjà attiré vers le haut / illuminant le haut / le haut tout en haut médaille / six compté / droit impatient de monter / gauche arcades / sept compté / yeux déjà allant foule / huit / droit montant / rejoignant gauche haut tout en haut médaille / yeux tout à la foule / yeux full de foule, la guêpe c’est moi, le papillon c’est moi, la danse c’est moi, je danse quand je suis l’homme meurtri, quand la blessure ne me quitte plus, quand seule l’angoisse que crée la blessure circule dans mes poumons, quand la gueule ouverte de la nuit est prête à me gober afin que cesse mon temps d’épuisement, quand ma chair est au-dessus de ma peau, quand ma peau crie, lorsque volé de bicyclette je rampe et lape et ronge de la boue juste en dessous des charognards, des juges, des foudres, des étincelles, des foules grosses, des yeux moqueurs, des doigts hâbleurs qui je à l’index, qui je au cancer, à la croix et à la bannière, qui je jeté, je gelé, je dans la, je en un, je dans plus, je pas, hors de, out je, je danse quand mes bras partent en croix dans ma tête, quand ma tête se penche vers le tapis ma croix, I am the greatest, dans ma main droite la force, dans ma main gauche la force, c’est que le plus fort je suis, l’invincible je suis, demeure et demeurerai, butterfly je suis, bee I am, persiste et signe et persisterai signerai, agilité des agilités, je suis, vitesse des vitesses, tant vite vitesse qu’œil ne peut voir, pellicule ne peut enregistrer, invincible I am, élan des élans je suis, œil toujours exactement ouvert à l’endroit du coup porté, œil sachant jours et mois à l’avance où jab gauche ira, où crochet droit atteindra, où paroles percuteront, c’est moi qui lessive le monde, de moi que part le grand rinçage des cartes, le grand délestage du poids des temps qui permet aux enfants et aux enfants, aux femmes et aux femmes, aux hommes et aux hommes de s’alléger comme en eau d’été, le passé n’est pas encore assez formolé, le futur toujours pas assez formulé, hier est toujours trop présent, le sac des jours anciens est toujours trop pesant, c’est moi qui mettrai au tapis les jougs, moi qui jetterai les fatigues dans les bennes à ordures, qui réglerai le compte à ce qui fore et force les têtes des enfants et des enfants, des femmes et des femmes, des hommes et des hommes quand noire est leur peau, 61, victoire contre Tony Esperti, Jim Robinson ; Donnie Fleeman, Lamar Clark, Duke Sabedong, Alonzo Johnson, Alex Miteff, Willie Besmanoff, the greatest, bee, butterfly, et lorsque ma sueur n’en finit de s’épancher j’ai grand honneur d’être cet homme-là qui sue, oh no ! ce n’est pas la sueur de l’oncle Tom, pas celle qui a précisément le goût de ses larmes, pas celle qui tombant à terre donne lieu à un paysage stérile, bonjour messieurs tellement fatalement un, tellement fatalement moi-même, je me connais sur le bout des doigts, je vous connais sur le bout des doigts, ma connaissance de moi-même vous rend tellement fatalement compréhensibles, tellement fatalement prévisibles, je me sais, je vous sais donc, de m’être pris dans les mailles de mes filets vous met dans les mêmes mailles, the greatest I am, je suis là pour mille ans, je suis là pour dix mille cent mille ans, j’ai dix mille cent mille mille ans devant moi, je le sens, je le sais, je suis immense, universel, illimité, absolu, on me voit du haut de l’Empire State Building, on me voit du haut de Notre Dame, du haut du Kilimandjaro, du haut de l’Everest quand l’Everest se dresse sur la pointe de ses pieds, on me voit en avion, les satellites me voient, les satellites me filment, tous les films des satellites sont peints image par image en étrusque, sont peints en japonais, sont peints en mongole, chinois, cyrillique et tutti quanti, sont peints en chapelle Sixtine, Michel Ange a repris du service, voyez comme il s’applique, voyez comme il tire la langue tout en concentration, génie, grâce, on me voit du fin fond de l’histoire, du fin fond des grottes et des huttes, on me voit du haut des menhirs, du haut du cheval de Troie et du cheval des indiens, du haut des bouteilles de Coca, les Beatles me voient, Mandela me voit, le papillon me voit, la ménagère de plus de cinquante ans me voit, Hollywood me voit, les blancs assis en bus en rang d’oignon me voient, le voleur de bicyclette me voit.

Ici nous avons à faire à un spécimen de la campagne poitevine particulièrement antipathique : feignant comme une couleuvre, égoïste, maladroit, menteur,…

Cependant on peut lui accorder deux qualités majeures :  il élève chaque année avec soin un cochon (toujours nommé Pinder) qu’il transforme habilement en rôtis et charcuteries variées en fin d’automne et …., comme Tartarin de Tarascon, il conte merveilleusement des scènes de chasse extraordinaires dans lesquelles il a évidemment le rôle principal (ce qui séduit ses auditeurs sans toutefois les convaincre).

Bertrand Redonnet , avec beaucoup d’humour , et je dirai même, de tendresse ironique, dépeint allègrement une communauté rurale poitevine des années 50-60 dans ce court roman publié aux éditions Le Temps qu’il fait.

Mais, attention, restez sur vos gardes car, dans les derniers chapitres, l’ambiance bucolique et bon enfant cède la place à une atmosphère lourde laissant présager une fin tragique digne d’un néo polar rural, si bien qu’on ferme le roman avec un peu d’amertume en méditant longtemps encore la dernière phrase.

A Paris dans un grand appartement bourgeois, Jeanne a 10 ans et est délaissée par ses parents. Un soir, alors qu’ils sont partis à l’Opéra, un étrange jeune homme, cambrioleur de son état tombe littéralement sur la petite fille. Jeanne le baptise “Paulin”, lui donne des cours de cambriolage qui vont tourner cours et le prend pour confident. Une très grande amitié va naître entre ses deux êtres maltraités par la vie :  devenant inséparables, ils vivront ensemble des aventures extraordinaires.

Mais qui est véritablement Paulin ? Est-il de chair ou d’air ?

Cette question lancinante traverse notre esprit  tout au long du récit et ne trouvera la réponse qu’à la fin.

Au début déroutée par le style de l’écriture, je me suis retrouvée embarquée dans l’univers de Jeanne, oscillant comme elle entre rêve et réalité.

Les rameurs d’inquiétude

Les rameurs d’inquiétude sur de grands lacs froids
Fixent leurs solitudes et en pleurent parfois
Dans le brouillard il semble que leurs barques s’envolent
Du miroir onduleux où les rides d’Eole
Vont et viennent en chantant
Mais ce n’est qu’un murmure
Recouvrir les brisants

D’une fluide et blanche bure

Et partout où le vent va porter leur chagrin
Ce sont les mêmes larmes coulant de leurs écrins
Qui viennent accueillir leurs rames battant l’eau

Emportant le bonheur sur leurs curieux radeaux

Lorsque l’un d’eux s’arrête sur un autre rivage
S’évade d’une seule voix une étrange complainte
Elle rappelle aux sirènes leur innocence feinte

Délaissant un moment les profondeurs sauvages

Et chacun chaque jour rame un peu plus inquiet
Après une tempête de se trouver à quai
Comme les gouttes de pluie à la surface lisse
Souvenir passager des amours qui s’y glissent

11 juin 1997

C’est un poème maison, un parmi tant d’autres (plus de trois cent, je crois). La photo aussi d’ailleurs. J’aime surtout la première strophe, et l’ambiance qu’il dégage, l’imperfection et le désespoir. Pour la petite histoire, il a été publié en 2001 dans un recueil collectif – avec 5 autres poètes -, tout comme 9 de mes poèmes, sous mon nom véritable… en compte d’auteur déguisé, donc diffusion très restreinte. Il m’en reste quelques exemplaires : le moment venu, j’en donnerais peut-être un à la Direction de la Lecture Publique.

Pépère l’hiver?

Sauf pour l’homme de fer;

qui, sorti sans imper ni trouille

fut très vite rongé par la rouille!

Un lecteur!

Jacques Mesrine restera probablement l’un des hors-la-loi les plus célèbres du vingtième siècle. Ses multiples évasions ainsi que les circonstances de sa mort ont dans une large mesure contribué à faire de lui une légende du grand banditisme : truand impulsif, violent et vénal, “Robin des bois” moderne, héros libertaire, on a beaucoup glosé sur l’ennemi public n°1, séduisant les médias et narguant la police.

Mais au-delà de l’image produite par la culture populaire, parmi les films, les documentaires, les livres et même les chansons faisant référence à “Monsieur Jacques”, L’instinct de mort apparaît comme le témoignage d’un homme ayant résolument dévié du droit chemin, avec toutefois quelques tentatives de rattraper la route.

Dans ce récit autobiographique écrit à la prison de la Santé, Mesrine (prononcez “Mérine”), sans détour, raconte : il évoque une enfance marquée par l’occupation allemande et l’éloignement du père, une jeunesse sacrifiée par la guerre d’Algérie, puis les fréquentations douteuses, les caves, l’alcool, les filles, les parties de cartes entre copains, les premiers cambriolages, les règlements de comptes sanglants…

L’auteur se confesse, jamais ne se justifie. Sans excuse et sans remord, il assume l’ensemble de ses actes sans se couvrir de gloire. Entre les incarcérations, les évasions et les cavales, des interstices laissent paraître l’homme avec ses contradictions. Ses descriptions de l’univers carcéral provoquent un certain malaise et sa lucidité quant au sort qui l’attend a quelque chose de tragique.

Cette exposition temporaire, empruntée à la Direction de la Lecture Publique sera

à la bibliothèque de Saint Michel de Volangis

du 13 mars au 10 avril 2010.

Nous découvrons au fil des panneaux les étapes nécessaires à la création de l’album, «Sous le grand banian », de l’idée de l’auteur à la découverte du livre par les enfants en passant par la mise en image par l’illustratrice, le papier, l’impression, le circuit de distribution, etc.…

A l’issue de la visite, les mots : manuscrit, éditeur, illustratrice, maquette, quadrichromie, calage, BAT, reliure, grammage, rembordeuse, … n’auront plus de secret pour vous !

Dans le cadre de cette exposition,

Le samedi 27 mars 2010 à 10h30

                                   du manuscrit au livre 

Denis Vauzelle parle du métier d’écrivain, … aux petits et aux grands.

Et en parallèle,

- les enfants inscrits au cours d’art plastique à Saint Michel réaliseront du papier recyclé à partir de vieilles revues. Ces feuilles seront exposées à la bibliothèque.

- Après une visite des enfants de la classe de grande section/CP, ces derniers vont entreprendre la grande aventure d’écrire eux même un livre, commun à tout le groupe … (tant que le livre n’est pas sorti, nous ne prenons pas de réservation !!…. :  ne mettons pas trop de pression aux jeunes auteurs ! et surtout à leur institutrice !!)

Hormis une grande collection de hérissons, due à un centre FIB d’une activité extraordinairement débordante, nous vous proposerons également de découvrir de nombreux livres originaux.

Mais, vous ne saurez rien de plus : venez !

L’exposition est visible aux horaires suivants : lundi 16h15 – 18h00, mercredi 17h-19h, samedi 10h-12h  (sauf le 3 et le 10/04) et 14h-16 h.